и ты ждёшь, может, кто-нибудь вырвет тебя из болота,
и ты будешь живым -
ну, хотя бы
всего лишь
на треть.

знаешь, это -
когда ампутируют
важное
что-то,

а оно
всё равно
продолжает
безумно
болеть.

(с)

---

мы по разные стороны стен,
видно, что-то пошло не так.
добровольно сдаюсь в твой плен,
самый лучший на свете враг.

добровольно иду под нож,
изнутри достаю слова.
если очень кого-то ждешь,
отключается голова.

рассыпается мой доспех,
разлетается в пух и прах
ты мне точно дороже всех,
самый нежный на свете страх.

хочешь?
на..
вот, держи, стихи..
больше нечего мне отдать.
только честно, без шелухи,
дай мне плечи твои обнять.

дай мне пару минут тепла,
разуверь меня в злой судьбе.
ты же видишь,что я пришел..
сам пришел..
проиграть
тебе.

---

так они залезают в твой мир и жрут его,
чавкая, захлебываясь, вздыхая:
"можно войти в ЖЖ с твоего компьютера?"
"можно, я присосусь к твоему вайфаю?"

я убегаю, прячусь, сижу на корточках -
но отказал спам-фильтр, дыра в системе.
"можно, я одолжу у тебя ту кофточку?"
"можно войти в тебя из твоей постели?"

день пролетит и ночь проползет тягучая,
серыми клочьями лезет из неба вата.
"можно, я полюблю тебя и помучаюсь?
можно ты в этом сама будешь виновата?"

в общем-то, я не дока в вопросах этики,
в общем-то, я могу и послать подальше,
только не понимаю, что делать с этими,
после того как ты себя всю отдашь им.

с цельными, как молоко трехпроцентной жирности,
с точными, как инструкции генеральские.
в этом лесу совсем не осталось живности,
нужен хотя бы день для регенерации.

не отпускают, пытаясь исчезнувший жар грести,
"где ты"? - кричат - "мы привыкли, приди, пожалуйста"!
капают, капают, капают слезы жадности,
чтобы их обменяли на слезы жалости.

Боже, они внезапны, как водка в тонике,
люди умелой кисти, скульптурной лепки.
"можно я разлюблю тебя после вторника?
можно в четверг поплачу в твою жилетку?"

как они знают свой текст, как они поют его, -
будто "Michele, ma belle" или "who by fire".
"можно войти в ЖЖ с твоего компьютера?
можно, я присосусь к твоему вайфаю?"

нет, ничего такого особо страшного,
сдать бы отчет и закончить весь этот чат.
как же мне тоже хочется что-то спрашивать.

но абсолютно
некому
отвечать.

(с) Аля Кудряшева

---

прохладные отношения между людьми возникают вследствие взаимных трений.
что ты скажешь на это, физика? (с)

мой бред о тебе длиною в пять сигарет, разбитую чашку и тысячу сердцебиений.
размером с парсек или сотню кармических лет, полночных бессонниц и смятых душевных затмений.
ты рвешься внутри, истончаешься в сеть паутин. латаю и штопаю, тыкая иглами в кожу.
по венам толчками не кровь, а остывший Гольфстрим.
и мы друг без друга так остро, отчаянно можем.
беснуется челка от ветра густой бахромой. и хочется выть на луну под шансон Азнавура,
когда вспоминаю твой колкий, почти шерстяной, насмешливый голос уже без озноба. вот дура…

мы киллеры чувств и адепты абсурдных причин. я делаю вид, что не вижу, как ты пеленгуешь
мой мир, мою жизнь и наличие новых мужчин. а ты – будто веришь, что мне наплевать на другую.
февральской агонии спазмы уже не страшны. и падает рейтинг тоски в философии кухонь.
и если, назло веской лжи, мы друг другу важны, то к черту пошлем обжигающей ревности рухлядь.

нам взгляды б сцепить и оттаять внутри поскорей. послать всех подальше, смешаться на время с толпою,
чтоб где-то столкнуться без старых обид и соплей..
..- мне б чаю покрепче.
- с лимоном?
- нет. просто с тобою.

---

Моя ревность - это не вопрос "жадности и эгоизма". Это скорее вопрос "нежелания делиться тем, чего катастрофически не хватает самому".

пришло вот в голову.


я скучаю по нам, любимая. мне не хватает тебя. очень.

---

ты обречен возвращаться.
скажи "привет"
всем, кто нарушил статичность пустой души.
город твоих одиночеств включает свет,
чувствуя, что ты жив;

чувствуя каждый твой напряженный вдох,
трогая каждый твой оголенный нерв.
город твоих одиночеств давно оглох,
чувствуя, как ты нем;

чувствуя, как ты беспомощен каждый раз,
когда чужое дыхание сбивает пульс.
город твоих одиночеств включает джаз,
чувствуя, как ты пуст;

чувствуя, как обрывает все провода
ветер, рождаемый ревом твоих помех,
как в тебе тонут вселенные и тогда
вдруг выпадает снег;

как ты устало сбегаешь в свой мертвый рай,
как убегаешь от тех, кто лечил твой сплин.
ты говорил: "никогда меня не спасай."
и уходил один.

ты обречен возвращаться.
скажи "привет"
каждому, кем когда-то себя убьешь.
город твоих одиночеств включает свет,
зная, что ты придешь.

© Море Внутри Мк

- Я больная, да? Можешь не отвечать...
- Нет, Маш

"Нам нужно расстаться на время", - убирая свою плойку в красивый пакет с ручками из тёмных верёвочек.

"Не на совсем, нет. Просто сделаем перерыв", - складывая своё домашнее платье, которое всегда жило в моей тумбе.

"Я люблю тебя! Очень!" - вкладывая ключ от двери в мою ладонь.

.............

---

чем занимаюсь? работаю на вещи и на бензин,
коплю на квартиру,
куплю, когда стукнет триста,
гуляю по паркам,
не вылажу из розовых мокасин,
ищу себе спортсмена -
авантюриста.
чем занимаюсь?
пытаюсь бороться с ленью -
деремся подушками,
смотрим вдвоем кино,
согласились потихой двигаться к просветленью -
пора б давно.

чем занимаюсь?
пью воду, мешаю с соком.
выжимаю апельсины, читаю спам,
иногда болтаю с кем-то о сверхвысоком,
иногда читаю запросто по губам.
иногда болею тяжко,
под сердцем ранки.
часто стираю вещи, хожу в одном.
мечтаю о скатерти-самобранке,
сапогах-скороходах,
сплошной дурдом.

иногда встречаюсь с мальчишками,
и мужчинками.
ходим по театрам,
сбегаем от суеты,
они берут пирожные с начинками,
я с ними болтаю о радостях
пустоты.

чем занимаюсь?
живу себе, значит, просто.
слушаю, как спорит сердце и голова.
живу бессмысленно,
замолкаю в начале тоста.
едва нахожу в оправданье себе слова.
занимаюсь всем от
"спорим, я угадала",
до "люблю проводить так время,
чем ни о чем",
добавляю в запах кедра чуть-чуть сандала,
внутренний стержень
заменяю сквозным лучом.

а когда никто не видит, сижу, как в коме,
молчу, и стисну зубы
рукой у рта.

я хочу полюбить кого-нибудь, так, чтоб кроме
этих чувств
не чувствовать
ни черта.

(с) Екатерина Заварыгина

---

было сыро, ветрено, и тягуче надо мной галопом ходили тучи. расскажи, какое возможно future, если я ногами касаюсь дна? мне ж всегда не хватает, всегда мне мало, я пустая, словно перрон вокзала, всем на свете якобы доказала, что смогу прекрасно прожить одна.

но не тут-то было. ошибка кода. мне нужна трагедия, драма, ода, чтобы падать ниц у ворот Синода и нести ответственность за грехи. ожидание смерти уже не ново. я беру карандаш и бумагу снова - ты же знаешь, как создается слово и чего мне стоят мои стихи.

я тебя собирала по всем столицам, по обломкам памяти, по крупицам, чтобы хоть разочек тебе присниться, но теперь нет шансов тебя спасти. вот сижу опять и смеюсь, как дура - для тебя плохая кандидатура. опускаешь плечи, глядишь понуро и уходишь прочь с моего пути.

(С)Вербицкая Евгения

---

свет паутинкой, каплями
тихо в ладонь опустится,
на светлячки, на атомы –
нежность на волоске.
кадры – улыбки памяти:
солнце над морем жмурится,
помнишь, чертили глупости
палочкой на песке?
море в глазах зеленое,
теплые волны плещутся,
губы твои соленые,
хочется утонуть...
глупые и влюбленные,
кажется, воздух светится,
солнце попало в легкие
и не дает вдохнуть.
взгляд…обещанье…ласково,
с грацией дикой кошки
ты рисовала счастье мне
пальчиком на ладошке…

мне бы билет обещанный,
мне бы рвануть на поезде,
сердца удары выровнять
точно под стук колес.
светлая моя женщина,
знаю, еще не поздно нам
в чудо поверить горькое,
жизнь изменить всерьез.
город. вокзал. прохожие
в чем-то на нас похожие,
теплый букет ромашковый,
купленный на бегу.
севшим от счастья голосом
шепотом…нежно…в волосы
- Здравствуй…моя хорошая,
я больше не могу.

на юго-запад рельсы
манят меня тревожно.
чудо мое апрельское,
счастье мое невозможное

(с) ВС

---

летний воздух жарою скомкан.
две бутылки воды в портфеле.
и казалось бы - солнце, радость,
долгожданный июньский зной.
как обычно - никто не знает,
что творится на самом деле:
сердце флаг поднимает белый,
чтоб закончить неравный бой.

дни все так же со скоростью звука
вытекают в года, недели.
ничего не меняется. люди
одиноко бредут домой.
мне пора бы давно научиться
забывать и прощаться с теми,
кто когда-то сумел без боли
навсегда попрощаться со мной.

© lulla_sky

---

Ты должен мне три тысячи ночей,
Три тысячи блаженных пробуждений,
Десятки ссор, неистовых речей
И ровно столько страстных примирений.

Ты должен хор пропущенных звонков,
А принятых - плюс минус бесконечность...
Жесток лимит на выплату долгов
С поправкой на земную быстротечность.

Ты должен уйму разных мелочей,
Таких как «с добрым утром...", "будешь кофе...»,
И сотни нерасплавленных свечей,
И «я люблю» на выдохе и вдохе...

...а я должна еще успеть в ответ
тебя счастливым сделать до заката,
не потому, что клином белый свет,
а потому, что мне других не надо.

(с)Ника Харламова

---

каждый вечер я чувствую, как ускользает жизнь,
собирает портфель и уходит, забыв про ужин,
говорит: "ты же сильная, детка, давай, держись,
я с собой забираю всех тех, кто тебе так нужен".

я кричу через боль ей: "пожалуйста, подожди,
уже поздно, не надо, на улице дождь и полночь.."
она громко смеется потом говорит: "прости,
только я бумеранг, твоя очередь звать на помощь".

я теперь одинока. Как вынести этот груз?
сквозь века пронести в сердце шрамы родных объятий?!
как же хочется крикнуть: "твоя взяла! я сдаюсь!
на еще одну бездну меня уже вряд ли хватит.."

но я жизнь отпускаю, сама остаюсь свечой
догорать, становиться расплавленной, мокрой лужей.

как же хочется, жизнь, мне уткнуться в его плечо..
я устала быть сильной.
он мне безумно нужен

© Юлия Александр
vk.com/alexanderpoetry

---

город распят на сером холсте планеты.
мертвые люди режут телами воздух,
носят с собой обиды и сигареты.
ты остаешься солнечным, несерьезным,

смехом искришь не вовремя, без причины,
бегаешь в неположенном и на красный.
среди стандартных "женщины" и "мужчины",
ты настоящий и оттого прекрасный.

где-то звонят охрипшие телефоны,
где-то такси и люди не успевают.
ты же стоишь, ссутулившись, на балконе,
глядя на то, как медленно умирают

толпы людей, снующих по нитям улиц,
среди плакатов, свастик и объявлений.
слово внезапно стало сильнее пули,
мертвые люди напоминают тени,

души, сердца, суставы противно ноют.
город распят, город не верит в чудо.

я не засну под утро, но мне спокойно.
ты же со мной, а значит у нас всё будет.

© Кукла Саша

---

за каждый провал жизнь отплатит тремя победами.
столкнув с козырька - птицей возвысит ввысь.

сколько людей на свете считаются несогретыми?
обнимись.

(с) Алёна Еруманс.

---

нескончаемых дней спустя
пару сотен, иду дворами,

где, счастливыми проходя,
мы ещё назывались нами.

здесь молчала ты, здесь была
выразительной и печальной,

здесь смеялась, туда ушла.
больше, кажется, не встречались.

я неистово рифмовал
эти арки и переулки.

небо падало на асфальт,
вечера превращались в утра.

время - пьяное божество -
пело больно и било в бубен.

я любил тебя. никого
никогда больше так не буду.

(с) Даниил Тихонов

---

разлукой новой встречает осень.
в сырой каморке ютится слякоть.
ты смела думать, что он не бросит,
а он из сердца,
ножами,
мякоть…

а он подошвой по всем тетрадям…
без шанса выжить погибли песни.

в одной машине – не значит рядом.
в одной постели – не значит вместе.


(c)Виктория Миловидова

---

мы друзья - это так же нелепо,
как парад победы в Берлине
на девятое мая. как небо,
перекрашенное в темно-синий
в фотошопе от нечего делать,
чтобы лайков набрать на фейсбуке.
я не знаю, куда я денусь.
сомневаюсь, что это от скуки.

мы друзья - это так же глупо,
как забыть загранпаспорт в отпуск.
ты читаешь, как через лупу,
мои мысли в столбцах на экране.
то, как я преступаю грани
и на строки себя дроблю.
шоколадная горечь - губы -
изгибается вверх углами:
ты боишься и ждешь признаний
в том, как я тебя сильно (пропуск!),
и под ложечкой ноет блюз.

мы друзья - для меня сомнительно,
и, возможно, я делаю хуже,
вспоминая то, чего не было
между нами. "друзья"! нелепо!
слишком влажно и остро дружим.

ты не думал, что я - действительно?..
что я правда в тебя - как кошка?
так конкретно, немного пошло
и по самые наглые уши?

21 мая 2012, СПб
(с) Евгения Онегина

---

***

не зови её замуж, она уже там была…
и на память об этом в шкафу сохранилось платье.
а теперь, с головой погружаясь в свои дела,
ей не хочется больше другим раскрывать объятья.

не зови её замуж… ей чужд романтичный бред,
как и тем, кто ночами считает свои потери.
просто будь её другом, спасай от тоски и бед,
без претензий к тому, что она разучилась верить.

не зови её замуж… а нежно коснись лица,
расскажи ей, что грусть – безобидный ожог крапивой….
счастье - это не штамп, не шлифованный блеск кольца.
не зови её замуж, а сделай её счастливой.

© Любовь Козырь

---

Женщинам ничего не нужно объяснять, с ними всегда надо действовать.

(с) Эрих Мария Ремарк, "Ночь в Лиссабоне"

---

Когда спишь с женщинами налево и направо,они сливаются в одну. И она просто меняет имя, кожу, рожу, рост и голос. Длина волос, объем груди, степень эпиляции лобка и цвет белья варьируются от случая к случаю.

Но ты повторяешь ей заученные фразы, делаешь одни и те же штучки, совершаешь одинаковые движения в установленном порядке: "Ты хорошо пахнешь...подвинься ближе, еще...я тебя боюсь...я так хочу твои губы...дай я тебя поцелую, скорей, я больше не могу...о, благодарю тебя, Господи, какое счастье...ты мне очень нравишься...мне кажется, это сон...мы будем заниматься этим всю ночь, всю жизнь..." Талдычишь одно и то же каждый вечер разным девушкам с завороженным взглядом ребенка, который разворачивает подарок. Перемены приводят к повторяемости.

Как ни парадоксально, новизна возникает, только если хранишь верность одной женщине. Донжуаны лишены воображения. Казанову принято считать многостаночником, а он был просто лентяем. Потому что, как ни меняй баб, ты-то остаешься все тем же мужиком, поборником пути наименьшего сопротивления. Чтобы хранить верность, необходим талант.


(с) Фредерик Бегбедер